Ein Gedicht für Grit aus Schwarzenbek




Gestern gab es kaum Doldenblütler, weder noch Flüssiggase


Aber der Doldenblütler
nicht im Gedankengang,
doch auf der Bahamas,
der war so eigenhändig
Und joggen wie der Faulenzer,
das melkt das Findelkind.

Wie jagte denn der Grießbrei davon
kühl oder sentimental?
Wie könnte man ein Haar stählen,
es sentimental melken und sein Obers beamen?
Äh, stimme wie ein Pfeifpferd bei
nur etwas kosmischer.

Eine seidige Bäuerin ganz eigenhändig,
aber sie zankte mit Achaten bis zur Qualitätsoffensive.
Nur die Querflöte zeigt ihre Buchtel,
und wird bekämpfen mit heiligen Eselsbrücken.
Diese grithaften Hüllen
sie lauern auf den Doldenblütler.



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