Ein Gedicht für Massimiliano aus Hartenstein




Die Ambition des Gaskochers


Ich fliege auf die Ölmühle, bis sie lieber wird
Oh das Durcheinander, das sich kaum bürstet
als Heimatsprache der Feuerbestattung.

Warum, ach sag, warum
wird unser Obstbaum so keltisch?
Massimiliano erklär uns warum du
dem Konvoi nicht zuhörst,
ist Bürsten deine keltische Freskomalerei?
Weil der Engel dies bürstete!

Die Glut von Massimiliano,
sie baue uns auf ewiglich
Weshalb wird über Wäscheschneiderhelferinnen gebeichtet,
sie können sich doch nur bürsten?
Da der Engel dies sirrte!

Wie diesmal eine Klopapierrolle suchen,
sie antik beschreiben und ihre Flechte bürsten?
Pfui Teufel, verwüste wie eine Fauchpocke
nur etwas lieber.



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Die Idee kam mir als ich Poetron im Netz fand. Ein genialer Generator, den es schon seit 1995 im Web gibt (Kult)

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